Verde ladrillo
el pasto de mi jardín.
¿es invierno aún?
el pasto de mi jardín.
¿es invierno aún?
el tiempo muere
una muerte sufrida
en mi rosedal.
una muerte sufrida
en mi rosedal.
Es sangre limón
su dorado llanto azul,
le duele la paz.
Socabo tumbas
con mis manos agrestes,
es tiempo de dar
la vida en flor,
primavera gris sin luz
rompe tu terrón,
abre los surcos,
echa ahora tu raíz
golondrina azul.
Llora sin llorar,
que no te venza el dolor,
preciso podar.
Mutar la vida
es morir y renacer.
Bella eternidad.
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