A Selva Yolanda Ramos (memoria y mandato)

Invierno  chato,  de soles mezquinos,

arrebolados  apenas entre las nubes;

no pudieron ocultar, sin embargo,

la luz serena de tu alma en la partida.

Fue en Agosto, un día cualquiera,

cuando la voz de las musas llamaron a tu puerta;

y en ese gesto tan tuyo, de generosa entrega,

dijiste, ¡vamos!, estoy preparada.

Ya dejé sobre la mesa, de mi humilde casa,

todos los versos y todas las cartas;

y también la pluma, en tinta escarlata mojada.

Dejé mi sangre, en testimonios de palabras.

¡Vamos! Estoy preparada.

La muerte no es óbice, es semilla plantada,

es simiente en surcos abiertos,

y espiga de amor en las manos de los que aman.

Siempre estaré presente, en esta, mi sala,

y en el recuerdo vivo de los amigos que dejo.

Mas no estén tristes, demasiado con el invierno.

Hagan florecer  primaveras en la cultura de mi pueblo.

Eduardo Albarracín

Poema leído con motivo del día de la Cultura Friénse

14 de Agosto de 2010

Me duelen las manos

Áridas manos,

cubiertas de escamosa penumbra,

firman en la plana la sentencia

haciendo de la ley su desmesura.

No encuentran sosiego,

les urge la avaricia;

y lo pobres, rehenes de sus miedos,

sólo acaparan pobrezas.

Mueren, sólo a morir aprendieron,

con la panza hinchada de hambre

y la frente cubierta de gloria;

son los indios, los nuestros, los descartables.

Allá en el Chaco, en Formosa,

allá en la puna, en Salta,

allá donde haya uno más uno,

hay una nación hecha trizas.

Nadie los ve porque nadie los mira;

mientras las manos,

cubiertas de escamosas penumbras,

cosechan honores en el altar de la injusticia.

Me duelen esas manos,

me duelen porque son humanas,

me duelen porque son criminis causa.

Eduardo Albarracín
Poemario Americano

En el día de Diversidad Cultural

Frías Octubre 2010

El Prontuario del Poeta

  (Imágen de Internet)

Nombre: Poeta.
Estado civil: Casado con las flores y los sueños,
a veces divorciado de las palabras.
Nacionalidad: Ciudadano del universo,
peregrino de caminos inciertos.
Fecha de nacimiento: Cuando el verbo se hizo dolor
y la felicidad pura quimera.
Oficio: Bohemio decidor y enamorado perdido.
Señas particulares: Ninguna. Aprendió a disimular
las tinieblas que cubren su alma
y dar a luz las ilusiones que embarazan sus esperanzas.
¿Sabe leer y escribir?: A duras penas.
¿Tiene sentencia firme?: No.Apeló en última instancia.
Si se muere el poeta, los silencios aullarán de hambre.

Eduardo Albarracin

Nosotros, los indios

Buscamos refugio en la verdad,

somos los exiliados del engaño;

pero nos mienten, siempre nos mintieron,

porque la vergüenza no es patrón

de sus conductas fraudulentas.

Ellos se regodean en las luces

que iluminan la esbeltez de sus figuras,

nosotros en cambio caminamos

con las espaldas encorvadas,

ardidas de soles lentos, detrás de una quimera.

Somos los exiliados.

Es nuestro último bastión de resistencia;

acurrucados en las soledades

temblando de impotencia

resistiremos con lo que nos queda de vida.

                                                                   …Pero que se sepa: ¡La tierra es nuestra!

Eduardo Albarracín
Poemario Americano