SER

Ser
como la tierra sedienta
para comprender,
que en ocasiones
la lluvia es signo de amor.
Ser
Como la montaña
movida por la fe,
para sentir
que más allá de la duda
hay un por qué.
Ser
Como el río que va sin volver,
que su agua jamás
será igual,
porque es otra la lluvia
ni el trueno es igual.
Ser
como el sueño
que besa tu almohada
sin despertar,
como la lágrima que no fue
porque nunca asomó para saber
que hay sueños que saben a dolor.
Ser
como la tempestad,
como la luz del amanecer,
como la flor al abrir,
como el pájaro al trinar,
como un libro sin final.
Como la vida, así
como tiene que ser.

El espejo de la noche

En el espejo de la noche,
una sombra desliza su mano
suavemente.
Artilugio de recónditas moradas
donde las luces duermen
a fuego lento,
para inaugurar el fantasma
que ayer, nomas, parecía un sueño.
Calladas esquirlas de cielo
atraviesan los tímpanos,
dejando a merced
de extraviadas brújulas
el eco de tu andar a tientas,
sobre la nocheolvido
de mis recuerdos.
Nada mejor entonces,
que el espejo de la noche
para reflejar de mi alma,
sus escuetos vacíos cósmicos.

DUDAS

La tarde, apacible y silenciosa,

se deshoja entre los últimos rayos del poniente.

Allende la incógnita,

mi nave de curiosas velas

otea en un mar de dudas.

¿Volverá el sol otra mañana

a vislumbrar la vida?

¿serán los huesos, al final de este otoño,

otra vez primavera?

Incierta coincidencia,

metáfora de dudoso acierto,

la noche será día mientras mis ojos sueñen.

Con el otoño en el alma

Llueve. La lluvia arrastra los huesos
desnudos del tiempo.
No hay clemencia para ellos,
son relojes muertos,
almanaques deshojados
  que naufragan en las esquinas.
La ciudad yerma,
inquietantemente quieta,
se agita en el silencio del agua
que en diminutos universos
conquista los espacios, cada espacio,
donde mis ojos se posan
buscando tu sonrisa mañanera.
No hay otra manera
de soportar la lluvia
sino con este traje de otoño
que se me adhiere a la piel
de la nostalgia, mojándola
calladamente, insistentemente,
y que me hace caer en la cuenta
que es otoño también en mi alma.

Escombros

Lenta se derrumba la tarde,
se esparcen sus escombros
sobre las sombras somnolientas,
como piedras se amontonan
los ecos
y las luces del día quedan apretadas, inertes.
Los sueños sucumben
y la triste melancolía
busca refugio al amparo de la noche.
Tal vez mañana, corazón, tal vez mañana.

Lentitud

La lenta garúa que cae
parece que no cae.
Sostenida entre el ocre
que pinta mi ventana,
es un espejo que alarga la pereza del día.
MIro su quietud subversiva,
su lenta agonía
antes de morir en la flor trémula
que dibuja el color de la mañana;
y espero desespero,
otoño de desnudas ramas,
que tu collar de perlas
no me regale una lágrima.

Tus besos

Siento tu boca adherida a la mía. 

Las dos son ahora una sola; 

un solo mar donde las olas 

alcanzan una marea incontenible.