parece que no cae.
Sostenida entre el ocre
que pinta mi ventana,
es un espejo que alarga la pereza del día.
MIro su quietud subversiva,
su lenta agonía
antes de morir en la flor trémula
que dibuja el color de la mañana;
y espero desespero,
otoño de desnudas ramas,
que tu collar de perlas
no me regale una lágrima.
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