No hay preguntas, solo hay respuestas,
abriéndose paso a borbotones
entre los latidos que esconden
en sus vainas los cuchillos.
No le caben en el pecho
por eso en las manos se aprietan.
Sus ojos buscan lejanías inciertas
y en la flora agreste se lamenta
la herida que anda suelta.
Qué río dejará su cauce vacío de piedras
para dar al que pasa un sendero,
será su garganta un grito eterno
llamando a la luna que una noche cayó en su lecho.
La tarde, azul entre dos cielos,
camina despacio midiendo la hendija estrecha,
para quedarse dormida entrelazando ausencias
acunadas por los años en las canas de mi viejo.
Es entonces cuando acude en apuros la historia
para robarle la noción del tiempo.
Edurdo Albarracín
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