Desde lejos escucho
los pasos de la noche
que se acerca.
Ese collar de diamantes
que cruza el cielo
adorna su pecho ondulante
que se mece a cada paso,
mientras la tarde se aleja.
Así pasa cuando estás conmigo,
eres ese silueta que se ahonda
en el río de mí sangre,
para brotar por los ojos
en lenguas de fuego.
Ahora que la noche es nuestra
y cubre con su espesura
las caricias a tientas,
déjame beber de esa estrella
solitaria que palpita
en la luz que recorre tu garganta.
Terrón...
Amalgama de lenguas resecas
que se pega al suelo;
como legítimo heredero
de charcos que ya no existen.
hijo natural de la tierra
abandonado a su suerte,
que en la ignominia de tu soledad
no pudiste prohijar semillas.
Terrón ...
Huérfano desprovisto de amor,
cómo un niño sin corazón
que vuelve al polvo
sin haber conocido a su padre.
El pájaro trina
aún con sus alas rotas.
En la espesura de su dolor,
resiste.
En la melodía que brota de su aliento,
espera.
La vida y la muerte viajan juntas
y sólo se separan
cuando el tiempo madura
los frutos de cada entraña.
Unos primero,
otros luego;
pero siempre maduran;
y el pájaro lo sabe.
Lo que el pájaro no sabe,
es que no siempre
están abiertas las ventanas;
porque el humano es un animal
hecho para el encierro.
Se ensimisma.
Así cierra las puertas de su alma
y a su corazón le echa aldabas.
El dolor del otro le es indiferente,
pero sale en busca de consuelo
cuando se ahoga en su propio llanto.
En el fondo, más allá de todo,
el hombre es un animal
que vive su libertad estando atado.
La mano del hombre
dibuja destinos:
uno abajo, otro arriba,
en los extremos del camino.
Le pone vericuetos a la vida
y en cada recodo, una esperanza.
De la tierra es caminante;
y del viento, peregrino.
Entre huella y huella
va sembrando sueños;
y en sus sueños siempre tiene
la loca aventura de ser amante.
Tras sus pasos deja una estela
y en construcción, un recuerdo.
Recodos tiene la vida;
y sólo dos puntas el camino.
El color de la música
que brilla en tus ojos
es mi arcoiris
después de la tormenta.
Una brisa de cielo
que se esparce lento,
penetrando la carne del tiempo
donde sangró mí alma.
Ahora la calma
llegó a mí vida
y en un suspiro contenidas
se borraron mis lágrimas.
Hoy vuelvo a tocar la luz
que hace tiempo dibujó mis sueños;
y que sobre el alba del ayer
creó para nosotros un cielo.
Mí arcoiris
Mí luz
Mí tiempo
Mí cielo
Roca mía, altar de mis versos.
Los álamos desnudos
levantan sus brazos al cielo,
mientras la raíz duerme
su letargo de invierno.
La sangre del árbol se aquieta,
acunada por la tibieza del suelo,
que guarda entre sus guijarros
el rescoldo de los soles de enero.
Ay amor, te necesito suelo;
mí sangre bulle entre tus brazos
apretados a mí cuerpo; y tu boca
es un sol abierto en cada beso.
Ay amor, no dejemos que el invierno
enfríe nuestros sueños,
podremos perder las hojas
pero nunca cerrar nuestro cielo.
Abracémosnos esta noche.
Y dejemos que el lucero
descubra nuestra desnudez
entre las sábanas desprolijas
de nuestro lecho.
Juguemos a ser, yo álamo y tu suelo.
Llora el árbol por la herida
y aún así florece.
Es tan sabia la vida
que de la savia hace sangre;
y la sangre es torrente
con color de arcoiris.
Los años en que demora
la encina que crece
entre las piedras y el abismo,
es el mismo tiempo que tarda
un pájaro en levantar su nido.
Es que la vida tiene varas distintas
y da a cada tiempo su justa medida.
Por eso el amor…
llora
sangra
y construye nidos
en las plazas,
aún bajo de las tormentas,
porque es otra la medida
de los sueños
de un corazón a la intemperie.
