No me extrañes

No me extrañen tus ojos

si verme no alcanzan,

no me extrañen tus manos

si tocarme no pueden,

estaré lo mismo, como siempre,

aferrado a la voluntad de reinventarme.

Seré el tronco del árbol leñoso

y fronda de nidales mansos

en el jardín donde habitan tus sueños.

Seré el viento que sopla en tus balcones

y el aroma a tabaco en el nudo de tu pañuelo.

Seré patio lleno de palomas,

seré el silbo sutil de la calandria,

seré el vino que aroma tu mesa

y el bouquet que se estira en tus labios mojados.

Seré, entre otras cosas,

la gota de aliento que empaña

el cristal de tu ventana

cuando, suspirando en las tardes mustias,

busques mi rostro en el rincón donde te amaba.

Hay otras formas de estar vivo

más allá de las fronteras que te invaden;

mientras tu recuerdo me retenga,

estaré siempre al filo de tu almohada.

Sin decir

Me parece oír a lo lejos,

allá bien lejos,

esa risa tuya

descascarando el viento.

...Sacándole chispas

a las ráfagas de tu propio aliento.

Y yo adentrándome,

bien adentro,

en esa tonta manera de amarte

en silencio.

...Sacándole voces

a los estertores del tiempo.

Subo y bajo, lento,

por la columna azul de los recuerdos,

para quitarte aquel adiós que lejos,
allá bien lejos,dejé prendido a tu pelo.

...Sin decir lo que te dije 
desde mi tonto silencio.

Frialdad

Hace frío en el umbral de tus labios.

Algo me dice que hay

una distancia infranqueable

entre el ayer de tus besos

y el hoy de tu boca

esquiva y apretada.

Serán, acaso,

las noches sin tibieza

que se robaron las cercanías

que ayer transitábamos,

o será, quizá,

el hechizo de la luna de otoño

que enfría las madrugadas,

mientras  amanecen tus abrazos

abrazados entre el revoltijo de otras sábanas.

Hace frío en el umbral de tus labios,

suficiente frío

como para congelar nuestras almas.

Destino de árbol

Soy el árbol

que llora en el bosque,

soy su brazo inmóvil

levantado

frente al ataque artero,

y soy astilla de verde madero

que se clava,

como aguijón

en la espesura de los sueños.

Soy hoja,

soy corteza,

soy pulpa amasada,

soy papel que soporta

tu laberinto de palabras

para que tú seas poeta.

Soy el árbol

que llora en el bosque,

apenas un cuento corto

a merced del hacha.

Solo un sueño

Un sueño quiero

solo uno, pero bueno.

Soñar con tu piel

erizada quiero,

erizando la mía

al paso de mis dedos.

Soñar con tu boca

mojada de miel quiero,

endulzando la mía

borrando amargas quimeras.

Soñar con amores

esta noche quiero,

con todos los amores

pero con el tuyo primero.

Que se agoten mis ojos

de soñar ligero

antes que el alba

preñada de luceros

de soñarte me prive

tal como yo quiero.

¿Por dónde?

Por dónde pasaran los pájaros

esta tarde de mustio invierno.

Quizá bajen a abrevar tibieza

en el hueco cálido de tu mano,

o tal vez remonten su vuelo

más allá de los arboles desnudos.

Quizá huyan de las nostalgias encapsuladas

en los tallos dormidos de los durazneros,

o tal vez se posen en la zarza

que arde en el confín de mis sueños.

Por dónde pasarán los pájaros

para esperarlos

con el corazón encendido.

Sueños a pedido

Piedra sobre piedra,

en lento ritual de tiempo,

construyo sueños a pedido.

A pedido de mis ansias

y de mi loca costumbre

de remontar mañanas lilas,

color de montaña

cuando el sol desfleca las sombras

por arriba del río.

Piedra sobre piedra,

sin saber acaso

si mañana serán tropiezos;

sólo con la intima convicción

de que siempre serán mis sueños

y no otros

los que se derrumbarán conmigo.