En esta noche
de soledades imprecisas,
un grito ahoga su furia
en los escondrijos
más profundos
de la herida.
Una voz, un susurro,
un aliento, apenas,
es el botín de guerra
de un corazón que
extravío la llave
que abre el arcón
de los olvidos.
Es preciso
recordar ahora,
que ayer éramos viento
que rompía las olas
en las playas
que tapan los abismos,
donde enterramos
lo que tal vez nunca fuimos.
Hoy la soledad tiene motivos
para ocultar en su seno
a los hijos del destino
que quedaron sin puerto.
La noche afiló sus cuchillos
en el esmeril de las estrellas,
y sus filos encendieron
estremecidas auroras
en la niña de tus ojos negros.
Cómo dos cálices
de un ritual pagano,
el frío en la copa del árbol
titila en la madrugada,
mientras en tu boca de buen vino
el estirado aliento que me embriaga.
Abrázame, tengo la piel helada.
Se me estiran las venas
al compás de los latidos de tu alma,
que a cada beso se derrama
como manantial de mansas aguas.
Abrázame antes,
de que los cuchillos de la noche
se devuelvan a sus vainas.
Vuelan los días.
Son bestias aladas
que devoran
franjas horarias
de este tiempo
aletargado y violento.
Se agita el animal político
que galopa en los pechos
devorando por dentro
la calma que otros vientos
llamaron a silencio
Hace un tiempo
desde la epopeya
sanmartiniana
desde el éxodo jujeño
desde el malón del desierto
La patria absorta
piensa
no piensa
busca
rehuye
descarta
se asusta
se calma
Mientras el león ruge.
Un nuevo tiempo
golpea las puertas
las bestias aladas
devoran franjas horarias
y el mundo expectante
espera
desespera
exaspera.
¿Habrá un mañana, ahora?
Ay! Patria mía
Manuel Belgrano (1770-1820)
El viento sopla
y agita a capa y espada
la somnolencia
del perímetro
Voces estentóreas
cavilan en el azabache
de una noche de preludios
Mientras la esperanza duerme
en el borde afiliado
del quiensabesisepuede
Ay! Patria mía
Cómo me duelen
tus sombras
y el temblor de tus simientes!
Que se abran
los vertederos de la gracia
para que brote el pan nuevo
y se ahoguen en su turbulencia
la fertilidad de la ignorancia
y el sinsabor del hambre
Tus límites tan amplios
y a la vez tan estrechos
siguen conteniendo la sangre
fundante de tu historia.
Ay! Patria mía
Aún quedan sueños
guardados en la memoria
de los libros
De esta utopía
que luego de nacida
bautizaron Argentina.
La noche huele a mar.
Oleadas de pájaros
-confundidos-
se zambullen a ciegas.
El destino parece ser otro
náufrago entre las rocas
sangrantes y el mudo acantilado
es testigo de lo que no se ve.
También del olvido
de las profecías que pregonaron
los desiertos antes del diluvio.
Antes del dolor.
Nadie asistió al instante póstumo
en el que la primavera
dejaba caer su última lágrima
de frío y soledad.
Basta con mirar la anchura
de la noche en que el olvido
cambió el aroma por el rugido
para
truncar
las alas del amor.
De aquel día
sólo queda en pie
la estatua de sal
Impertérrita y diminuta
empecinada en mirar atrás
sus ojos tornados
hacia la impiadosa lejanía
crujen y estallan a cada sombra
que la cubre en su agonía
pero no se rompe
sus lágrimas cicatrizan
las heridas
cuando son lamidas
por la noche
con su lengua de escalofríos.
Vuelve niña hacia la vida
deja atrás tu obstinación
inacabada
el presente es un agujero
por donde el ayer escapa
sin dejar huellas
y el día se abre
como una rosa del desierto
sin explicación aparente
Dentro tuyo están todos los mares
todos los cielos con sus luces
todas las flores con sus aromas
todos los poemas
declamados por las almas
enamoradas
Por delante está el
mañana
esperando que tu pasado pase.
Caminar
mirar stands en la feria
buscar precios
sin saber si necesito o no
lo que busco a tientas.
Precios
puja entre la realidad
y el salario que se retuerce
sin que le salga una gota más.
Feria
guerra de expectativas
Uno come y no se viste
otro se viste y no come
vil juego de tiranos
Feria
divertido escenario
a pesar de todo
Los colores son el
arcoiris del alma.
