La mano del hombre
dibuja destinos:
uno abajo, otro arriba,
en los extremos del camino.
Le pone vericuetos a la vida
y en cada recodo, una esperanza.
De la tierra es caminante;
y del viento, peregrino.
Entre huella y huella
va sembrando sueños;
y en sus sueños siempre tiene
la loca aventura de ser amante.
Tras sus pasos deja una estela
y en construcción, un recuerdo.
Recodos tiene la vida;
y sólo dos puntas el camino.
El color de la música
que brilla en tus ojos
es mi arcoiris
después de la tormenta.
Una brisa de cielo
que se esparce lento,
penetrando la carne del tiempo
donde sangró mí alma.
Ahora la calma
llegó a mí vida
y en un suspiro contenidas
se borraron mis lágrimas.
Hoy vuelvo a tocar la luz
que hace tiempo dibujó mis sueños;
y que sobre el alba del ayer
creó para nosotros un cielo.
Mí arcoiris
Mí luz
Mí tiempo
Mí cielo
Roca mía, altar de mis versos.
Los álamos desnudos
levantan sus brazos al cielo,
mientras la raíz duerme
su letargo de invierno.
La sangre del árbol se aquieta,
acunada por la tibieza del suelo,
que guarda entre sus guijarros
el rescoldo de los soles de enero.
Ay amor, te necesito suelo;
mí sangre bulle entre tus brazos
apretados a mí cuerpo; y tu boca
es un sol abierto en cada beso.
Ay amor, no dejemos que el invierno
enfríe nuestros sueños,
podremos perder las hojas
pero nunca cerrar nuestro cielo.
Abracémosnos esta noche.
Y dejemos que el lucero
descubra nuestra desnudez
entre las sábanas desprolijas
de nuestro lecho.
Juguemos a ser, yo álamo y tu suelo.
Llora el árbol por la herida
y aún así florece.
Es tan sabia la vida
que de la savia hace sangre;
y la sangre es torrente
con color de arcoiris.
Los años en que demora
la encina que crece
entre las piedras y el abismo,
es el mismo tiempo que tarda
un pájaro en levantar su nido.
Es que la vida tiene varas distintas
y da a cada tiempo su justa medida.
Por eso el amor…
llora
sangra
y construye nidos
en las plazas,
aún bajo de las tormentas,
porque es otra la medida
de los sueños
de un corazón a la intemperie.
Caminar…
caminar en sosiego
bajo la tarde azul
de este abril brumoso.
Hilachas de un verano
que resignó su fuego
Buscando sin pretender hallar
algún detalle suelto
que haga del silencio
una aventura discreta
detrás de los viejos muros
donde las sombras inquietan.
Como el susurro de un vuelo
el crujir de una hoja
una caricia de aire fresco
o el chasquido de un beso
en el rumor de los pasos lentos
hacia el corazón de la flor que resiste.
Caminar para comprender
que la nostalgia es el arte
de vivir en el ahora
con el corazón en otro tiempo
como si fuera el recuerdo
de lo que aún no ha sucedido.
Caminar…
por el sólo hecho de medir fuerzas
frente a las asperezas del camino.
Ahora llueve.
Plácida tarde
mansa lluvia,
espejo fragmentado.
Lastima por fuera
sana por dentro,
polos contrapuestos
de luciérnagas ciegas.
Manos de madre
acariciando la frente
cuando la fiebre brota.
bálsamo de un beso
que acaricia
en la humedad del silencio
de una noche triste.
Ahora llueve.
Quizá mañana germinen
los huesos del duraznero
y vuelva a dar frutos,
pues la lluvia guarda
entre sus finas gotas,
el sutil secreto
de todos los milagros.
En esta noche de convergencias
tengo, en el punto nodal
de mí existencia,
el corazón a mano abierta.
Como una rosa otoñal
abre sus desgarrados pétalos;
y palpita en el crepitar de su fuego
al ritmo sutil de su cansado aliento.
Ya es invierno en mí alma;
y quiero que lo sepas:
nada ha cambiado mis sentimientos,
pero el frío de la noche acecha.
Y convergen como flechas
desde flancos distintos,
los filosos recuerdos que terminaron
por vencer mí resistencia.
Me entrego. Sin vacilaciones.
No sin antes decirte que aquel fuego
que una vez encendimos, aún arde
en la fragua de mí pecho.
