Vivir y morir en uno

Vierten las piedras

su jugo de sol,

calcinante desierto,

y a pesar de todo

mi alma sobrevuela

preconizando sus misterios.

Sueño, luego existo.

Pétreos rincones la abrasan,

silencio de tumbas sin huesos,

la muerte cabalga

a horcajadas del viento

sembrando zozobra

a expensas de la existencia.

Pienso, luego subsisto.

A la frenética porfía

de mis únicos sueños

que me permiten estar vivo,

y en ese derrotero, tú,

alma gemela

de dogmas idénticos.

Peco, luego me arrepiento.

No te sueltes de mis cadenas,

rotas aldabas

de libertas conquistas,

que más allá de la fecunda muerte

está la tierra prometida.

Vivo, luego sufro las consecuencias.

Esta noche huele a tí

Tiene el aroma de tu química

en la poción justa de la entrega,

tiene el olor de tus pechos mojados por la lluvia

después que el arcoíris aparece,

y huele al herrumbre de tus pasos

cuando recorres, minuciosa, el tiempo de la partida.

Sólo tú conoces los recovecos

fatigosos de mis huidas,

y los desnudas a cada beso

como buscando la ojiva

antes que detone,

no para hacer la guerra

sino el amor como sólo tú sabes hacerlo:

salvaje, vibrante, suavemente agresivo…

Esta noche huele a ti,

por eso extraño el desvarío de los sueños,

el ramo de rosas dejado al amparo del descuido,

y la copa de vino, rubí y escarlata

como tus labios, frutales y encendidos.

Esta noche huele a ti.

Cómo no soñarme velero a la deriva

con ese olor de mar embravecido

bajándome por el pecho

hasta bañar de luna tus orillas.

Esta noche huele a ti… y todo para mi tiene otro sentido.

Vigilia

Tensa calma…

expectativa y dudas

enlazadas en la trama secreta del miedo.

Amanecer del huerto

sombrío y cansado,

trémolo bajo los pies descalzos

que el silencio impone para caminarlo.

Vigilia mortificante,

que apura la noche buscando el alba,

y obliga a contener el grito

para no traicionar la esperanza.

¡No digas nada,

apaga la lumbre, aún falta!

ve en anuncio a proclamarlo

con voz certera, pero calma.

Los veré reunidos

allí donde ya saben,

no me toques ahora

que aún sangran mis manos

…Y en mis pies de caminante

todavía persiste el cansancio.

¡El Señor ha resucitado!

Ahora puedes gritarlo;

sobre las piedras quedaron las vendas

y bien doblado el sudario.

…Y  sobre mi frente,

áspera de traiciones y pecados,

un frescor de aire nuevo…

¡Yo también he resucitado! 

Tarde de Palomas

Es  una tarde de aquellas

en que a mis sueños les gusta

hacer su suelta de palomas.

Tal vez vuelen… tal vez caigan…

tal vez regresen… tal vez se vayan.

Cómo en tantas otras veces

en que dejaron vacíos

los andenes de mi alma.

Soy puerto y soy marea

en un mismo mar sin agua

y en la vorágine oculta de mis noches

una estrella despuntando el alba.

Velero de cuatro vientos

con su brújula oxidada,

que   rumbea a la deriva

como paloma sin alas.

El roce de tu piel

…Y rocé tu piel
para estremecer los pétalos
de tus pimpollos inconclusos
…Y un jardín abismal
de lúcidos espasmos
erizó la entraña de la rosa.
Acaricié con manos ávidas
de temblores las corolas,
para saciar de néctar
mi avaricia
…Y un eco perturbado
de silencios cómplices,
abrió un tajo en el vientre
del suspiro.
…Y manó la esencia
cobijada al abrigo del tiempo,
para dar el fruto
que cuajó  tu  simiente.
Extendí los brazos
para  volverlos caricias,
y anidó en mi manos
con sus alas de pájaro.

Cuaresma

 

Hoy tengo ganas de hablar contigo, Dios mío.
Decirte, por ejemplo,
que perdido en el templo, me cuesta encontrarte.
Hay tanto vacío y tanta soledad
entre esas paredes bermejas,
olor a viejo y a incienso enmohecido…
que tengo la impresión que allí no vives.
Miro esos rostros atentos a los flashes
de las cámaras inoportunas,
que convierten tu sacrificio en un espectáculo
de moda, de glamur, de galería.
Y tú Señor…
hablando solo, con un monólogo displicente,
 que aburre a la concurrencia.
¡Hipócritas! quizás grites desde tu atalaya,
mientras ellos aplauden a los artistas
que desfilan frente al altar del holocausto.
Perdón, Dios mío por atreverme,
en mis desvaríos, a buscarte entre las piedras
que amontonan los constructores de ídolos.
¿Quien te encerró en vetustas estructuras?
Esos mismos que cuando saciaron sus egos,
miran el reloj a cada momento
ansiando el final de la “ceremonia”,
o buscando entre sus “contactos”
quien los saque del apuro.
Ya llegará el Domingo de Ramos…
Batiendo palmas al grito de ¡Oh sanna! ¡Oh sanna!
correrán por la plaza para ganar el banco,
mientras tú, desde atrás y otra vez en soledad,
seguirás con amor solícito el desbande de tu rebaño.
Perdón Dios mío, porque huelen a viejo
y a incienso enmohecido,
las bermejas y áridas paredes de nuestras almas.

 

Este mundo mío

Este mundo mío…
hecho de sorbos invariables,
de dosis efímeras,
y de impiadosas realidades;
es un mundo donde abrevan
sin claudicar los recuerdos,
para inyectarme de momentos
que confrontan con el ahora.

Este mundo mío…
carga en sus alforjas
las piedras del camino,
para ablandarlas en las horas
en que mana de la pluma el poema;
y las vuelve sutil y ligeras,
encalladas en las entrañas
de un territorio irredento y vacilante,
capaz de trastocar el fuego
en bálsamo sanador de cicatrices.

Este mundo mío…
tiene en la redondez de sus orillas,
la capacidad de darle una vuelta más
a la oscura razón de sus designios,
y en la suave cascada de sus secretos,
descubrir  que la mañana
dejó las llaves olvidadas al lado mío.

Súbete si quieres, demos unas vueltas,
que ser loco es parte de la cordura.