DE AYERES Y PRESENTES

En el silencio oblícuo
que la noche traza
con su mudéz de infinitos,
mi voz perpleja
de sueños truncos
arrebata estrellas de ceniza.

Nada ha quedado
de aquella hoguera
que suave ardía en tu grito,
cuando la prisa de las horas
desmoronaba relojes
de arenas movedizas.

Silencio y grito;
tu boca ardiente
y mi fuego lento
quemando recuerdos inertes.
La cruz del sur es apenas,
una sombra que pasa.

E.A.
poemas sin sal

Locura

¿Dónde queda ese infierno,
hipoabisal y siniestro
que debora los sueños?
Acaso es sólo un desierto de tumbas acuas
que flota sobre las arenas embebidas
donde el sol a rayar no alcanza?
¿Solamente será eso, o habrá otras
profundas y siniestras sombras
más cerca de la superficie,
escribiendo destinos a fuerza de locura y balas?
Mira mi niño muerto en brazos de la espuma,
mira los ojos de su madre morena
llorando el presagio de inciertas auroras
mientras el mundo gira/
hacia su destino de tormenta.
Recoge las velas ahora y duerme,
duerme mi niño en las playas solariegas
donde no llegan los misiles,
donde la muerte se sosiega y espera;
espera que la luz del alba
opaque los ojos de los que sin ver miran
de qué cruz colgarán los despojos/
de la vida.

¡PAREN LALOCURA DE LA GUERRA!

Una Nueva Eternidad

¿Quién tendrá a mano una espada
rasgadora de vientos,
que en relámpagos dibuje
arcoiris de acero?.

Necesito cortar el céfiro
en trozos más que pequeños,
dividir las aguas,
herir la corteza del fresno.
Necesito un soplo nuevo,
aquí en el pecho,
una nueva lluvia cayendo despacio/
desde muy adentro
y un perfume de madera/
calándome los huesos.
Necesito tallar auroras nuevas,
con una creación de pájaros
revoloteando sobre el pecho
y una voz de sauces,
llorando plañideros la muerte/
del sol poniente.
Necesito un día nuevo,
donde tú y yo nos reencontremos/
desde siempre.
Una nueva eternidad/
sin angustias y sin miedos/
sin adioses y sin regresos.
Eso busco, eso sueño.

He roto el pacto

                                     

No pudo el silencio

ganarle a mis silencios

                           -rotos en otras contiendas-

cuando la palabra

                           -a borbotones-

desangraba mis secretos.

Se abrieron como flores de yeso

                           -en la sequedad del desierto-

para fertilizar el hambre

que tienen los versos,

                           -en el hueco tibio de mi voz reseca-

Para gritar en vano,

                          -mientras bate rojos pañuelos-

la original confesión de la sangre

que mi silencio transgresor

tergiversa a los cuatro vientos.

He roto el pacto.

Ahora vuelvo avergonzado

                         -rendido de tanto verbo-

a mascullar los gruñidos

de mi voz quebrada y absuelta.

                      -Nunca aprenderé-

me condena el sórdido rumor

de los poemas y sus pies descalzos

pisando las hojas que quemó el invierno

                        -cuando tu apagabas el fuego-

que ardía en nuestros pechos.

A veces llega

Aveces llega, como un barco
que nadie espera,
como una mancha que flota
en un mar de arena

donde el viento reina.

Y es como un viento
que susurra cantos de sirena
y encrespa las olas
cuando llega y se queda,
plasmada y serena.

A veces, me rio de pena
porque llorar no puedo,
sólo por eso,
pero sí quisiera gritarle
que no vuelva.

Pero a veces llega
y me trae recuerdos,
me arrastra de los pelos
si no quisiera verlos,
obstinada consecuencia.

La vida es un errante,
caminante de brújulas perdidas
que camina al filo de la noche,
con el mañana encendido
en fogatas que a veces duelen.

No hay culpa en la bitácora
ni los amarillos mapas
registran mis huellas,
sólo hay nostalgias
que a veces llegan...

como un barco que nadie espera.

Jardín de invierno (Haykùs encadenados)

Verde ladrillo
el pasto de mi jardín.
¿es invierno aún?

el tiempo muere
una muerte sufrida
en mi rosedal.

Es sangre limón
su dorado llanto azul,
le duele la paz.

Socabo tumbas
con mis manos agrestes,
es tiempo de dar

la vida en flor,
primavera gris sin luz
rompe tu terrón,

abre los surcos,
echa ahora tu raíz
golondrina azul.

Llora sin llorar,
que no te venza el dolor,
preciso podar.

Mutar la vida
es morir y renacer.
Bella eternidad.

Los Pájaros de la tarde

Dónde irán los pájaros
cada tarde cuando pasan
en bandadas oscuras,
cuando en reflejos azules
se desarman
hiriendo mis ojos
de longas distancias.
Dónde quedarán los mares
donde zambullen sus crestas
y qué penas
le contarán al agua
cuando repliegan sus alas
en el torbellino de las dudas.
Quien fuera como ellos,
a pesar de todo
cada mañana cantan
y vuelven
para volver a pasar
cada tarde.
La vida es bella,
ella me ha dado alas.