El baile

Baila la tarde su danza de piedra,

razgando el horizonte

más allá de la montañas,

...y sangra a su paso la vida.

Baila la roja presion de la sangre,

enardeciendo los rostros

después de la fatiga,

...y ese pan humeante que espera.

Baila la tarde su danza amarilla,

levantando pañuelos de cardos floridos

que anuncian la lluvia,

...y esta lenta agonía que supura.

Negra de noche la tarde reboza,

en el horizonte razgado de heridas

el sueño espanta su letargo,

...y silenciosa se me va la vida.

El baile de las damas ocultas,

en el rubor de las mejillas

en el pálido atardecer de las pupilas,

...y ese negro azabache de tus ojos/

 que hirió de muerte a las estrellas.

SER Y NO SER (II)

Se cierne sobre la espesura de la noche
un halo de misterioso encuentro:
Yo y mi silencio a la escucha de los ecos
que el cosmos emite desde mi propio adentro.
Soy ahora, cosmovisión perpleja,
andando a tientas en la oscura parsimonia
de los caminantes a ciegas,
que ahelan el retorno cuanto más se alejan.
Soy ocaso y lucero al mismo tiempo,
rondando las orillas de la vida
mientras la vida me mantiene en su centro.
Misterio de la noche
vago y diminuto sueño.

Tarde de sombras

Luces en fuga
detrás de las cortinas del olvido.
Nada apacigua el clamor de mis labios
que buscan el beso que anidó una mañana

(en las penumbras de nuestras bocas).

Silencio pertináz,
vacío y ahuecado eco sin medida,
socabando las cimientes
de la semilla herida

(que quedó inconclusa en tu vientre).

Nada queda de tí,
ni siquiera el perfume de tus pasos,
ni el mínimo sopor de nuestros cuerpos
rozando a la deriva en un mar convulso

(pienso si no habré muerto esta misma tarde).

Las sombras se alejan,
y tu recuerdo me deja
al pie del epitafio,
escrito con tu olvido mi nombre.

(no habrá mañana que no te recuerde).

Estar sin Tí

Estar sin tí...
es como escribir un poema bajo la lluvia.
Tinta y papel
fundiéndose en sangre
por entre los dedos
de una ausencia sin fin.
Estar sin tí
es como escalar la montaña
con el precipicio invertido,
cada paso me acerca a la muerte
y de ella al olvido.
Estar sin tí
es como navegar un mar de silencios
donde la voz del corazón
sucumbe a cada latido
de mareas sin luz.
Estar sin tí
es estar vacío
como sombra sin árbol
como nido sin pájaro
como piedra sin río.

No lo olvides, aquí te espero

Miro las últimas flores, pequeñas, taciturnas
de este verano sin molinos y sin vientos,
y sólo los bordes de pequeñas piedras
marcan el camino hacia otra primavera.

No sé si llegarán las golondrinas primero,
sin que antes el frío invierno deseche sueños,
pero yo sólo pienso en los libros de tus suaves poemas
cortándome la piel con sus aterciopeladas rimas.
Y tus ojos, de negro azabache y ausente luna,
buscándome encandilada a través de la ventana,
la mañana siguiente del amor enceguecido
cuando ya todos los fuegos se apagan.
No sé si llegarán las golondrinas primero,
pero estas últimas flores, pequeñas y taciturnas,
quedarán marcando las páginas mejor leídas
de nuestra historia.
No lo olvides, aquí te espero.

FANTASIAS

Esta noche viene a mí,
esa suave tersura de tu mano
entrelazada a la mía junto al mar;
cuando caminábamos,
despreocupados,
mirando más allá del por venir.
Tus dedos dibujaban
los pájaros al atardecer
en mi palma estremecida de placer,
y una honda sensación de paz
impulsaba mi boca sobre tu boca
a beber la sal
que el viento dejaba al pasar.
Esta noche viene a mí,
esa loca aventura de soñar
caminando junto al mar.
Tal vez, alguna vez,
conozcamos de nuestras bocas
el sabor de la sal
y entrelacemos nuestras manos
cuando los pájaros vuelvan al atardecer.

HOY

Hoy es un día para la poesía,
para esas palabras sin dueño, perdidas,
que nadie quiere recoger
tal vez porque las ven heridas.
Es que son palabras batalladoras,
de esas que a cada sílaba se juegan la vida;
y se desangran, se encojen, se estiran,
acaso sin saber o al menos suponer
que una alma en pena pueda leerlas.
Palabras que pueden decirte, por ejemplo,
que la tibieza de la tarde son tus ojos;
y que tu silencio es el arruyo de un pájaro dormido.
O tal vez, si fueran osadas,
dirían que en tus pechos
duerme la amapola que apacigua mis fantasías.
En fin, lindo día para la poesía,
siempre y cuando mi alma en pena
encuentre alguna palabra que le devuelva la vida.